"Come the fuck in or fuck the fuck off!" (c) #ttoi / "Damn, double-damn and an extra pint of damn for the weekend!" (c) #abofl
Так это всё...
Ну вот и как это всё? да обыкновенно. Конкретно в моём случае - обыкновенно и до пошлости банально. А как там со стороны - мне просто не видно.
Все бегут - и я бегу. Нет времени, ни у кого нет времени даже остановиться, сделать вдох и просто понять хотя бы себя.
Тем более - нет времени на попытки понять меня. Нет времени на долгие истории. Нет времени. Ни у кого нет времени.
А всё так растянулось во времени. Для меня - просто маленькая стопка пожелтевших листов из давно не существующих дневников.
Для слов - километры, года, тонны текста.
Вся эта деланная серьёзность, цинизм, чёрный юмор. Просто ширма и досадная необходимость. Костыль. Маска.
А внутри мне всё ещё двенадцать лет, у меня маленькие слабые руки, рубашка в серую клетку и полные карманы сущей чепухи. Кажется, поэтому никто никогда ещё не угадывал мой возраст. Потому что я застрял там. Муха в янтаре.
Просто однажды мне стало страшно.
Неуютно.
Как внезапно разбуженный лунатик, обнаруживший себя на коньке крыши.
Поэтому - всегда дистанция. Всегда отстранён. Не пускать никого туда, где всегда дует тёплый ветер, где солнце опускается за холм, а в траве можно укрыться с головой.
Те, кто может видеть - есть. Они свои, но не те. У них всё же своя жизнь.
Мы просто идём рядом, потому что - пока - по пути.
Мне так нужен кто-то, кто сам сможет всё это разглядеть.
Без длинных душещипательных историй.
Ну вот и как это всё? да обыкновенно. Конкретно в моём случае - обыкновенно и до пошлости банально. А как там со стороны - мне просто не видно.
Все бегут - и я бегу. Нет времени, ни у кого нет времени даже остановиться, сделать вдох и просто понять хотя бы себя.
Тем более - нет времени на попытки понять меня. Нет времени на долгие истории. Нет времени. Ни у кого нет времени.
А всё так растянулось во времени. Для меня - просто маленькая стопка пожелтевших листов из давно не существующих дневников.
Для слов - километры, года, тонны текста.
Вся эта деланная серьёзность, цинизм, чёрный юмор. Просто ширма и досадная необходимость. Костыль. Маска.
А внутри мне всё ещё двенадцать лет, у меня маленькие слабые руки, рубашка в серую клетку и полные карманы сущей чепухи. Кажется, поэтому никто никогда ещё не угадывал мой возраст. Потому что я застрял там. Муха в янтаре.
Просто однажды мне стало страшно.
Неуютно.
Как внезапно разбуженный лунатик, обнаруживший себя на коньке крыши.
Поэтому - всегда дистанция. Всегда отстранён. Не пускать никого туда, где всегда дует тёплый ветер, где солнце опускается за холм, а в траве можно укрыться с головой.
Те, кто может видеть - есть. Они свои, но не те. У них всё же своя жизнь.
Мы просто идём рядом, потому что - пока - по пути.
Мне так нужен кто-то, кто сам сможет всё это разглядеть.
Без длинных душещипательных историй.