Восемь часов пыхтения, слёз и нецензурщины - и вот оно, новое платье короля. Я неимоверно горда собой, в этот раз даже все срезы обметала, швы разутюжила - сама себя не узнаю. Казалось бы - фасон простецкий, ткань - самая что ни на есть бельевая, чисто простыня или пододеяльник какой, а поди ты - смотрится хорошо. И, надо сказать, самое оно в такое пекло. Пока добиралась в гости, физически ощущала тоннаж зависти соседей по вагону, едущих с работы домой - брюки, закрытые платья, колготки, да-да-да... и я в этой, простигспди, тряпочке.

И вот видимо тряпочке я и обязана предвыездным инцидентом. Неловко, в общем, получилось, и не тряпочка тут виновата.
Подкатывает, значит, ко мне такой весь из себя джентльмен на велосипеде и спрашивает - "А можно вам комплимент сделать?"
Ну и да.
Понимаете?
Какая первая реакция? Правильно. Заткнуть уши и бежать. Или на худой конец изобразить иностранку, же не компрен па, понимаете ли. Мне десять лет, какие комплименты, дядя, мне мама не разрешает с чужими разговаривать и вообще уберите свою конфетку, никуда я с вами не пойду.
А потом начинает лезть моя мерзкая сущность, и я впадаю в занудство. Злобно и нарочно. Просто потому что. "Если вам совсем больше нечего делать - пожалуйста". Ибо решил сделать комплимент - делай, будь мужиком, и не задавай дурацких вопросов. И - оп-ля! смотрите, фокус! - у человека отваливается всякое желание со мной общаться, и сам он тоже отваливается.
Хорошо? Может, и хорошо, мало ли, что там на уме у этого дяди с конфеткой комплиментами.
А может плохо? Взяла вот так и, можно сказать, по сусалам человека его же добрыми намерениями. А он возьмёт и после этого вообще перестанет говорить всяким девочкам хорошие добрые слова, например.
Что скажете?