...которая, несмотря на упорство календаря, на самом деле уже тут.
Фиг его знает, что со мной в эти дни происходит.
Иногда вдруг забредает в голову мысль, что мне не "уже", а "всего лишь" двадцать три года, и жизнь должна быть какой-то другой в этом возрасте, яркой, безудержной, но ёлки-палки...
Я читаю Диккенса.
Коротаю вечера за QI и чашечкой чая.
Я обожаю Стивена Фрая.
Все мои привычки и привязанности больше зовут под пледик в глубокое кресло у камина, как будто мне уже семьдесят два года и уже совсем нечего терять, кроме последних зубов и волос.
Мой чёрный юморок зовут оптимизмом.
Я не чувствую себя взрослой. Я по-прежнему вижу себя двенадцатилетней дылдой в серой клетчатой рубашке, пропахшей дымом.
Я с ужасом смотрю на свои руки, на которых явно читается мой настоящий возраст, и не могу поверить. Мне страшно представить, что мне когда-нибудь будет тридцать.
Мне кажется, мне будет на всё наплевать, когда мне сравняется пятьдесят.
В семьдесят я буду классной старушкой. Потому что где-то в глубине души мне по-прежнему будет двенадцать лет.