Чёртовы хоровые концерты и фитнес-челлендж не оставляют времени ни на что. Чувствую себя тряпкой. После челленджа - счастливой, но всё равно тряпкой.
Вчера сломал молнию на пуховике, отослал прочь всех сочувствующих, ни с кем никуда не поехал, прорыдался...чёртов концерт. Чортовы бабки, прущие через проходную как на последний пароход на Луну - "а мне до лампочки, что ты выступающий, не пущу и всё тута, я первее тебя пролезть должна, я с билетом". То есть как бы пофигу, что концерта не будет, потому что все артисты стоят и ждут на улице - главное, пролезть и устроить своё древнее седалище на лучшее место в зале. Гспди, не дай мне стать под старость лет стать такой тупой бессмысленной мразотой.
Приехал домой к полуночи, жрать в доме нечего... жизнь, мать её.
Хвостат - детреп так и не сдан, стыд и позор. Когда ж я уже, а.
Месье - лошара. Сдал ему аннотацию за неделю до первого срока сдачи (потом нам продлили на неделю) - и он ЗАБЫЛ. Итить твою, забыл. И то есть я опять сдам её куратору с опозданием. Как ни старайся - бардак всё равно возьмёт своё.
Короче, времени хватает только на твиттер. пздц
Плакал, плакал и на репетиции, и на концерте - гспди как же я хочу обратно в оркестр, все эти щюточки, теплота, родное! Пздюли дирижёрские ламповые. Гспди, верни меня назад, я ненавижу хор.
Ахда, у хормейстера был ДР. И тут девочка-у-которой-всегда-шило-в-заду - "а давайте Многая лета споём" - и заводит, сцука, ту, которую никто в хоре почти не знает, да ещё дважды. В зале. В микрофоны. Половина поёт, половина фейспальмит, потому что стыд и фальшь во все поля. Спрашиваю, мол, на кой хрен было этот балаган устраивать? и знаете чо? "ПАТАМУША ЭТА КРУТА" Крута, бл. Опозорились как не знаю что, круто. Ненавижу хор. Аргх. Спасите, СОС, что угодно. Я когда-нибудь не сдержусь и всё-таки обижу этих людей.
И да, инглиш-блог. "one-post-a-week", как же. Ничего не успеваю. Как белка в колесе. Берлога похожа на первозданный хаос.
Всё, бегу. Нужен тайм-аут, вон, вон из города, отдыхать.