Одиннадцатый эпизод в действии.
Я вымотан и выжат как тряпка. Это было довольно мучительно.
Я вообще обладаю странной способностью раздувать до невероятных размеров мелкие неприятности и старательно заговаривать себе зубы, что вон те огромные и нехорошие происшествия - полная фигня, заживёт само и не стоит внимания, лучше порыдать горестно над маленькими неудачками и обидками. В итоге спустя N лет раскапываешь всё это накопившееся и ужасаешься, как можно быть таким идиотом.
Сегодня имел честь присутствовать при демонстрации творческости натуры одного своего однокурсника - его обожают все преподши, ведь мальчик играет на гитаре, сам пишет и сам поёт свои песни. Чудо, а не мальчик. А мне мальчика жалко. Сперва я даже себя потроллил - может, ты просто завидуешь, Йоргенсен, потому что сам балда бесталанная и за всю жизнь ни одной музыкальной строчки не придумал, не говоря уже о стихах с Творцом, ангельскими крылами, осенними листьями и незнакомой возлюбленной, - но как-то всё равно утвердился в мысли, что мне его жалко.
Ну да, жалко. Мальчик в разговоре обмолвился, что когда пишет - не думает. К нему это приходит, и всё. Он транслятор, а это, мне кажется, ужасно тяжело - не по своей воле, а по велению каких-то неведомых сил выдавать "продукт". Я ему искренне сочувствую, как и всем, кто на подобном же принципе функционирует. Я бы так не смог. Я бы сгорел. У меня есть только две строчки, спущенные мне "сверху" - и от них я становлюсь больным. Это не мои строчки, - но и ничьи больше в этом мире.
Я предпочитаю самостоятельно выскабливать откуда-то изнутри невзрачные камушки, долго их шлифовать, огранивать, извлекая на свет их внутренний блеск и красоту. Пусть это кроваво, пусть - мне это легче. Я никому сверху ничего не должен. Надеюсь, и не буду...