Я окончательно теряюсь. Что-то со временем. И с реальностью.
Сны слишком реальны, а жизнь слишком похожа на галлюцинацию.
Время. Оно то еле тащится, то убегает вперёд, а я уже запутался в днях, часах и минутах, просто тупо таращусь на мигающие точки между цифрами.
Я не помню, что было вчера, или помню, но не помню когда всё это было - вчера, сегодня или просто приснилось - за секунду до удара виском о холодный поручень в вагоне метро.
И да - всё-таки слегка злюсь.
Я имел надежду, что меня научат вкладывать в ноты чувство.
Меня учат играть "как положено", подражая чьему-то уже давно превратившемуся в магнитофонную запись чувству.
Завтра...уже сегодня. Закрыть глаза и провалиться в сон - чтобы вынырнуть из забытья и снова воевать.
Отвоёвывать каждый звук, каждую ноту. Я устал торговаться с самим собой, устал идти на уступки - с моим мнением никто не считается.
Держи меня. Ты где-то там.
Когда-нибудь мы встретимся. Нас ждёт завтрак. Завтрак на Плутоне.