Мне нечем дышать.
Я запираю дверь, чтобы не видеть и не слышать. Играю, потому что не нахожу слов, чтобы объяснить, как мне больно.
А по ночам вновь усаживаюсь перед экраном компьютера, неустанно щёлкая по клавишам, потому что не хочу ложиться спать и видеть эти грустные сны, и просыпаться поутру на мокрой подушке.
В горле стоит ком.
"Поступай с людьми так, как хочешь, чтобы поступали с тобой".
А если человек как стена - глух к тебе? Что делать тогда?
Я не знаю ответа.
Я сижу на полу, перебирая исписанные листки, листаю страницы старых блогов...
Ничего не меняется.
Я бьюсь, как муха о стекло. И мне снова нечем дышать.
И снова в наушниках Бах, а я задыхаюсь. Музыка поднимается ввысь, а я камнем лежу на дне Мариинской впадины.
Прости, бабушка, я так до сих пор и не понял, как это - быть мудрым.