Сидеть в кромешной тьме и вдруг услышать звон хрустальных капель.
Оглянувшись, увидеть.
Опять себя, опять растрёпанного, вновь с опухшими от слёз глазами. Стоящего в ворохе сухих листьев и обгоревших страниц дневников.
А за спиной у самого себя - 12 лет жизни, прожитой будто бы и не тобой... Каждую слезинку, каждый взгляд в небо, неровные строки, появляющиеся на бумаге. Венки из полыни и горящую сухую траву.
И вглядываясь в кадры этого цветного фильма, обхватить голову руками и зарыдать. И просить прощения у самого себя, не надеясь на ответ...